2-3... grammes ( de bernard falconnet )

La mère, le père, trois filles. Un repas de Noël, une dinde, la  vie à avaler. La mère à boire. A tomber, à se couper, à saigner.  Hôpital, sirène, angoisse, parole. Chacun(e) a sa chose à dire. Sa  pelote de mots à dévider. Les petites scènes s'épanchent de la même  plaie. Ça suppure, ça suppose, ça pontifie, ça s'expose. La liste des  courses côtoie la course après le rien, la comptabilité des extases, la  mémoire des morts. Les dominos des vérités se télescopent, se touchent  maladroitement. Ce qui s'écoule s'écroule un peu, pour finir. Et produit  un léger bruit de verre brisé. A cet éclat si familier, nos oreilles  universelles acquiescent. Cette musique fraternelle, cette collusion  entre catastrophe et banalité. Ecrire comme ça, ce n'est pas (seulement)  du jeu. C'est un art du mélange, clin d'oeil à l'oenologie et leçon de  vie ordinaire. Bernard Falconnet a élaboré un cru subtil.…